что-то я отвыкла писать в дневнике. Эх, годы мои молодые... бывало только вернусь домой - первым делом включаю компьютер, потом быстренько мотаюсь на кухню. Пока ем, смотрю что нового появилось. Потом пишу, пишу даже не задумываясь - просто рассказываю о том, о чем хочется, делюсь радостью или проблемами. Брожу по виртуальным ниточкам, читаю о чужой радости и чужих проблемах. Иногда думаю - ерунда, порой - слава богу, что это не со мной. Завидую, смеюсь, переживаю. Да, было весьма странное время. Сейчас во мне говорит привычка. Я понимаю, что надо бы что-то написать. Сама не знаю зачем оно нужно - то ли оттачиваю красоты речи... то ли тренируюсь печатать. Но в любом случае моя жизнь остается во мне. Поэтому в дневнике пусто, как в доме, куда хозяева заглядывают раз в год. Каждую неделю в доме убираются, поэтому пол чист и пыли нет. Не хватает мелочей, ощущения уюта, которые делают ограниченное пространство домом. Вах, как завернула.
Ладно, типа норма сдана! И кстати стоит первый зачет в зачетке)